مُتكاسِلٌ كمنْ يُقدمُ على مُنحدر، هذا الصّباح وإنْ يُمسكُ يدي كممرّضة، أشعرُ به لا يعنيني، قضيتُ آخر الليّل أقضمُ أظافِري، أكرهُ هذه العادة التِي عدتُ إليها ثانيةً بعد سنةٍ من الحرب.

هل مقبُول أن أخوضَ حرباً ضدّ عادة بئيسةٍ كقضم الأظافِر؟.

طبْعاً لا غرابةَ، قضيتُ عشرين عاماً أعاركُ التّفاهات، أرفعُ رايات الانتِصارات منتشياً، وحيداً أكتبُ خُطبتي، ألقيها عليَّ وأصفّقُ، أعلّقُ على صدرِي نياشين وأوسمة، كلّما تقدّمتُ في سني تقدّمتُ في رتبي العسكرية، وكلّما مللتُ من حذائي ومن بزّتي، انقلبتُ عليّ.

صدّقتُ ما أردتُ من بطولاتي، وحتّى حصاني القصبيّ الّذي كنتُ امتطيه، كان يصهلُ، غير أنّني استعرتُ صهيله. تماماً كما استعرتُ صوت الكمان، لطالما عزفتُ عليه، ولكن كل الألحان كانت تخرُج من فمي.

هكذا أبدُو أمام نفسي، مُختلقاً للحروب، أجمعُ العُشب اليابس فأحرقهُ، لطالما أغرمتُ بكلمة “الإبادة” كنتُ أبيدُ كلّ الأشياء القابِلة للاشتعال، حتّى بعض أقمشة والدتِي.

 لا أحبّ أخي الذّي كان يُربي الحمام بولع كبير، سمعتهُ مرّةً يبادلُ حمامه الهدِيل، كان المشهدُ مُقرفاً، لم أجعلِ الموضوع يتكرّر كثيراً، في ليْلة هادئة، أطلقتُ سراح قطّنا خفيةً، في الصّباح لم تنجُ حمامةٌ واحدة، كان المشهدُ تراجيديا، لكنّني وضعتُ حدّاً لقرف أخي.

لا أعرفُ ما الجمال في دقّة الأشياءالمصفوفة، التي تُحيط بنا بشكلٍ ميكانيكي، لا جمال يفُوق جمال العبث، أحبّ حواشي الكؤوس المفرمة، أحبّ أثر الشّاي والدّسم على الكتُب، أحبّ أن أرى الشُّقوق في أكفّ النّساء، لا نعومة تفُوق أثر الزّمن على جلد الإنسان، أحبّ العيُون المتورّمة، وانكماش الجبهة، تُدهشني الحنجُرة المجروحة، التي يُحيل سماعها على الشّرخ والبؤس واللعنات، إنه عينُ المنطق. 

لم يعُد مقبولا أن ننتمِي لكمال الأشياء، لأنّ في الأصلِ لا كمال للأشياء إلا النّقصان.

 لذلك تبقى الحرُوب حاجتنا الماسّة إلى خلخلة الكمال، إلى تجريب البشاعة واحتمال التوازن، احتمال أن نحيى في صخب وعبث وفوضى. الحروب فكرةٌ رائعة لنختبر ملكة التحمّل، ونقيس درجة إيماننا بفكرة البقاء، البقاءُ غريزتنا، ومن لا يصلُح للبقاء، وُجد ليكُون سبباً لاندلاع الحروب، كحطبِ التّدفئة تماماً.